« Je grandissais et je devais faire semblant avec ceux que j’aimais le plus au monde, mon père que je devais protéger de mon regard pour qu’il ne se sente pas trop coupable, pour ne pas lui envoyer le reflet de ma déception ou de ma détresse, et ma mère que je devais convaincre de ne pas s’enfermer dans la solitude, dans ce châle de tristesse qui parfois la recouvrait comme le linceul des amours perdues. » 

L’homme qui ment ou le roman d’un enjoliveur, Marc Lavoine, récit, Ed. Fayard, février 2015, 190 pp